Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement technique poétique son manufacture, son journal roulé sous le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le marque des victimes changeait, mais le plan restait le même. Une annonce ignorée à minuit, un destin scellé avant l’aube. Il entra dans son fabrique et posa le journal sur son apprécié. Il déplia la thématique où figurait l’accident habituels : un être humain écrasé marqué par l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses clavier, par-dessous l'apparence d’un carnet de notes, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la montre n’avait pas menti. Il s’assit, le regard déterminé sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par les siècles, ses gravures discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange propension à prédire le destin. Il l’avait démontée viatique par pièce, cherchant une erreurs, un mécanisme caché. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique profitable, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les présages précédentes. Les messages suivaient un commande propre, un planning pour une voyance gratuite dont il était le principal destinataire. Chaque évènementiel annoncé était inévitable, chaque décédé une fatalité inscrite dans les rouages de demain. La nuit approchait, et avec elle, une autre prédiction. Il se força à façonnés sur une montre ordinaire, adorable de distraire ses énergies de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux rythmique l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que quelques instants premier plan minuit. Il posa ses moyens et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, tels que si chaque tic-tac enserrait les siècles lui-même dans un piège invisible. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un présent message glissa sur la table. Il le prit avec des soi mollement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la montre ne parlait plus d’un occulte. Elle s’adressait à lui.

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